Me gustan los freaks. He dicho.
No hay como que me cuenten una anécdota rara, un gusto particular, un desquicio inoportuno, un talento incierto, una fortuna secreta, hacerme participe de un desliz romántico, o al menos intentarlo, como para cautivar mi atención en un minuto.
Como si estuviera en el cine.

Apenas un chico me confiesa haber sido sobreviviente de un asesinato, ser pornógrafo, o peor aún, haber salido hace unos días de un psiquiátrico o un monasterio, empiezo con palpitaciones y un sudor frío en las manos, y esa cosa rara que me pasa en los ojos, (No sé si les pasará a ustedes, pero a mí, cuando me gusta alguien, las pupilas se me mueven involuntariamente, como si latieran.)

Pienso que lo mío va de mal en peor. ¿Cuando dejé de ser la tonta aduladora de músicos emergentes?¿Qué pasó conmigo?¿Por qué de pronto me gustan los freaks?
Cuando me encuentro con algún chico bueno, de esos que te tratan bien y se sacan la campera porque vos tenés frío, yo, que me muero de ganas por sentir algo, tengo que contener el impulso de arrinconarlo contra la pared, sacudirlo y gritarle:

- ¡ Decime por favor que cometiste algún crimen! ¡Decime!